{"id":30550,"date":"2020-10-21T11:47:24","date_gmt":"2020-10-21T09:47:24","guid":{"rendered":"https:\/\/distilleriedeporrentruy.ch\/die-widmung\/"},"modified":"2020-11-29T12:43:17","modified_gmt":"2020-11-29T11:43:17","slug":"die-widmung","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/distilleriedeporrentruy.ch\/de\/die-widmung\/","title":{"rendered":"Die Widmung"},"content":{"rendered":"

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Die Widmung<\/h1>\n

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Nun, mein Kumpel Gauthier alias Long Long alias das gro\u00dfe Wildschwein wollte mir eine Widmung (oder besser gesagt einen kleinen Roman) schreiben, um von seiner Freundschaft zu zeugen, und da er ein literarischer Mensch ist, habe ich ihm hier eine Seite \u00fcberlassen\u2026<\/p>\n

Viel Spass beim Lesen!<\/p><\/blockquote>\n

[\/vc_column_text][vc_empty_space height=“60px“][vc_column_text]\u201eKomm rein, verdammt noch mal! Wir haben auf dich gewartet. Lass deine Schuhe an und setz dich hin.\u201d Das erste und alle anderen Male verliefen \u00e4hnlich. Ein Schimpfwort an der T\u00fcr, ein zweites im Flur, die letzten der Flut w\u00e4hrend die Louise, Sandrine und Coralie einen Kuss erhielten. Der Empfang war in jeder Hinsicht aufrichtig. Man war willkommen. Aber man durfte nicht zu zimperlich sein. Vielleicht war der Tisch mit frisch gekochten Nudeln und \u00c4pfeln vom Morgen verstellt. Man hatte f\u00fcr Dich einen Hocker hervorgeholt. Herv\u00e9 wurde aus allen m\u00f6glichen guten Gr\u00fcnden angeschrien, die Eloi rechtfertigen wollte. Im Ofen tat der Braten, was er tun musste. Es duftete. Es war laut. Die Damassiner im Obstgarten schienen durch das Fenster auf das Leben zu blicken, von dem sie sich ern\u00e4hrten. Hier liebten sich alle. <\/p>\n

Die Branntweine kommen aus diesem Terroir. Sie sind gepr\u00e4gt vom Land, den Menschen, und ihrer Ungeschliffenheit. Ihrer unendlichen Z\u00e4rtlichkeit. Sie wecken im Mund Erinnerungen, die man aus Scham verdr\u00e4ngt. Nur das Obst bekennt Farbe. Birne, Quitte, Pflaume, Kirsche. Jede Form hat die Kontouren und Farben dieses Hinterlandes der Ajoie, das eine fast kurvige Strasse von so gut wie allem trennt. Das Dorf hat eine rebellische Topographie. Wir sind nicht mehr in der Ebene. Man sp\u00fcrt, dass man aufsteigt. Mont-Terri ist nicht mehr weit entfernt. Die ersten Obstb\u00e4ume laden zum Aufblicken ein. Diese Zweige, dann diese Kapelle mit ihrem stolzen Glockenturm und der treffend benannte Heilige. Ein Steinbrunnen vor dem Eingang. Schliesslich die Scheune mit dem Geruch alten Eichenholzes. Es regnet dort unten Licht, selbst in den F\u00e4ssern, die im Dunkeln abgestellt wurden. Ausser Reichweite der Neugierigsten. Warten auf etwas Besseres. Bald wird das, was geduldig angebaut, geerntet und gereinigt wurde, in die Brennh\u00e4fen gef\u00fcllt, um es anschliessend in einer Freundesrunde zu teilen. <\/p>\n

In diesem Fall ist das Teilen Gold wert. Zum Gl\u00fcck haben diese Spirituosen einen Sinn f\u00fcr Gemeinschaft. Das ist fast besser f\u00fcr die Gesundheit, und vor allem verhindert, dass man zu viel weint. Oder zumindest hilft die Menschlichkeit um uns herum, den Schmerz zu \u00fcberwinden. Wir weinen n\u00e4mlich \u00fcber viele Dinge. Branntwein ist eine gereifte Spirituose. Er tr\u00e4gt unsere alten Sehns\u00fcchte in sich. Er und wir halten zusammen. Wir w\u00fcrden diesen verdammten Esstisch mit seinen Nudeln und seinen sch\u00f6nen Menschen gerne wieder sehen. Wir trinken uns fr\u00f6hlich. Mit ein wenig Mut lassen wir die Namen derer fallen, die wir vermissen, und wagen es, abgelenkt zu sagen, dass \u201ees uns nervt\u201c. <\/p>\n

Herv\u00e9, ohne es zuzugeben, hat all dies im Kopf, als er die Fabrik f\u00fcr immer verl\u00e4sst. Er hat etwas von einem Schiffbr\u00fcchigen: keinen Hafen, aber Hoffnung. Vor allem hat er Sehnsucht. Er tr\u00e4umt oft von jener kleinen Ecke Paradies, in der er aufgewachsen ist und wo der Boden die Erinnerung an jeden und an sich selbst bewahrt. Er verl\u00e4sst den vorgezeichneten Weg, ein Schritt der sich als entscheidend erweist. Er geht mit \u00dcberzeugungen, die ebenso viele Versprechen sind, hinauf ins Dorf. Alles in ihm schreit nach diesem Wunsch, den Obstgarten, den Damassiner, den Esstisch wiederzusehen. Und dann dieser Glockenturm, der nach ihm ruft. Es fehlt fast nichts. Was er noch braucht, wird sich von selbst ergeben. <\/p>\n

Er versucht, diese soeben wiedergefundene Vergangenheit mit einer Gegenwart zu vers\u00f6hnen, die er neu erfinden muss. Er st\u00f6sst auf eine eigenartige Maschine am Ende einer seltsamen Sackgasse. Man fragt sich, wer von den beiden auf den anderen gewartet hat. Ab der ersten Duftwolke f\u00fcllt sich die Luft mit bekannten D\u00fcften. Er nimmt in dieser Brennerei, der Schwester der Alchemie, die sich in goldig spiegelnden Kupferrohren vor uns verbirgt, das Unsichtbare wahr, was nur wahre Nostalgiker sich vorstellen k\u00f6nnen. Genau wie Herv\u00e9 scheint die Maschine ihrer Herkunft den R\u00fccken zu kehren, bevor sie zu sich zur\u00fcckfindet. Unwiederbringlich. Aber \u00e4therisch. Die Maschine wird zum fehlenden Teil. Die Nabelschnur nach gestern und das Sprungbrett nach morgen. <\/p>\n

Herv\u00e9 wurde Destillateur an dem Tag, an dem ihm sein Vater im Obstgarten von Courtemautruy eine Handvoll kleiner gelber Pflaumen in die Kinderhand legte.<\/p>\n

Die Geschichte liegt auf Ihren Geschmacksnerven.<\/p>\n

\u2013 Gauthier alias Le Long[\/vc_column_text][vc_empty_space height=“40px“][\/vc_column_inner][vc_column_inner width=“1\/3″ offset=“vc_col-lg-offset-2 vc_col-lg-4 vc_col-md-offset-1 vc_col-md-4 vc_col-sm-offset-0 vc_hidden-xs“][vc_single_image image=“30392″ img_size=“full“][vc_empty_space height=“40px“][vc_single_image image=“30358″ img_size=“full“][vc_empty_space height=“40px“][vc_single_image image=“30320″ img_size=“full“][vc_empty_space height=“40px“][vc_single_image image=“29017″ img_size=“full“][vc_empty_space height=“40px“][\/vc_column_inner][\/vc_row_inner][\/vc_column][\/vc_row]<\/p>\n<\/div>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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